Negro hollín

Dicen que es un día de los que mejor no abrir la ventana. Dicen que son de esos días donde el alba yace cansada. Yo no lo creo.
Latidos. Y latidos. Todo cambia. ¿La sientes? Crece. Y crece, se agita, se vuelve toda loca. Ella. Embravecida ola de la madrugada. Ella. Que por su existencia no temo a la muerte. Ella. Vitalidad de mis días. Compañera. Ella. La que lo puede y lo sucede. La que lo deplora y vilmente arranca la ilusión. De quienes la buscamos. Como a un pollo que se le arranca las plumas. Vísceras. Negándole expandir sus alas. Negándole la vida. Ella. Sólo ella. Ella.
Motivo. Comprehensión de la existencia. Ella. ¿La sientes? Como crece, se agita, se vuelve toda loca. Me debilita. A veces, la quiero lejos, me estremece y se empapa mi cara. Escrutando mis entrañas. ¡Cuál bálsamo de dolor para aclarar mis miedos! Miedos. Altos. Funestos. Como en esa tormenta en la que te preguntas ¿Qué es eso que el viento revolotea? Y es tan fuerte la presión que ahogado el pensamiento acaece en un charco. Y fría. Fría y absorta. Otra vez la quiero. A ella. Madre. ¿Cuál fiera es la que asecha mis días? ¿Cuál vicisitud me transforma en un negro hollín? ¿Dime madre el motivo de la existencia?. ¿No es acaso la inspiración?
Dicen que es un día de los que mejor no abrir la ventana. Dicen que son de esos días donde el alba yace cansada. Yo no lo creo.

O-O

¿Qué es un palíndromo al revés? La ruta natural

Sagrada Diagonal

Al sentir el agridulce olor invadir la sala. Mi culo dijo O ¿Lo oís? Dice O
Sintiendo el estallido de una bomba que explota: Silencio ¿Lo oís? Dice S
Una sobrecarga acoge el evento y lo derriba por completo en el: Tac- Tacto
Lento. Clandestino dolor. Pero el padre gritó I ¿Y no lo oís? Dice I
Tras chingarme la espalda gimió de placer: A ¿Y no lo oís? Dice A

Nuvole Bianche

Pálida. Pálida y seca. Gota que como rastro queda en la comisura
Pálida. Pálida y seca. Vellos que no responden al rugir del viento
Mortuoria. Mortuoria pieza. Que acaece en la invernal mañana
Sola. Sola y quieta. Qué despertar tan trágico sufre mi alma

Pájaro de mal agüero

FRACASO. Así comenzó el año. Ni caso. Maldigo el invento del trabajo
Ya ni existen ganas, peor aún, no hay tiempo. Ni regodeos. Donde agotar, agotar
Horas que llenan la sala, de pesares recuerdos, no veo
Asfixia, medir el aire. Ocaso. Fracaso. Tanto. Para nada. La nada se hace nata
Nata estalla en la almohada. La almohada se tiñe de alegorías, que sólo encuentra
Pesadillas. Nata, como pudiste estallarte en mi cara. Tan rala, mala, rara, cansada
¡Qué se yo! Dime ahora cómo cambiar el sabor de a quien robada el alma no encuentra color
Acaso, no existe otra palabra que defina mejor este estado. De fracaso

Buscando nuevas ciudades

La paga. La cara. Llegaron y dijeron los notas que no era suya, y es verdad, no era suya. Dejaron el bote y se mandaron a mudar. Y claro, cuando se dieron cuenta de todo. La chica quería la paga. Pero cuando se dieron cuenta que era ciento y pico euros. Lo mandan a tomar por culo. ¿Eh?
No, no, 6. No, no. Agüita. Además, yo he estado 7 horas ahí. Es que por lo visto tienen por norma no dar de comer... y eso no está bien. ¡Eh! 7 horas. Yo me voy a levantar mañana a las 6 te lo digo ya. Si. Yo no me voy a levantar. Me voy a levantar a despertarlos.
Que no me digan. ¿Quién? No lo creo. No, estoy en una terminal, la guagua aún no ha llegado. Llega a las y media. Tardará media hora en llegar allí. Me deja como 4 calles más abajo. Tiene cojones, porque vamos, con la pateada que me he mandado hoy. Cuando los otros estaban dentro, yo cogía trenes, cogía comida, cogía bebida. ¡Qué va! Espera un momento. ¿Es la 35 ó la 34?

F C Dm F C Dm

Cantaba en el sueño de perder a quien lograba pasear en sus entrañas de mujer
Cantaba porque bebiendo ron difuminaba el color del más fuerte dolor
Cantaba porque no quedaban rayos ¡ya! En donde hallar cobijo y calor

Cantaba en la agonía de la decepción, ¿por qué no supe pintar el amor?
Cantaba porque lograba sumergir su energía, cual cableado de inertes fantasías
Cantaba, y así la escuchaban
tierna y alejada... templada luna
tierna y alejada... cuna muda

En el susurro del bienvenido amanecer ¡cantaba!
Y mirando al cielo empapada la cara ¡cantaba!
Y sintiendo que le arrancaron el alma ¡cantaba!
Porque creía en su canto, guardaba esperanza
Porque, al fin y al cabo, era lo único que le quedaba

_¡_

QUIERO UN BUEN POLVORÓN QUE NO LLEVE RON.

16:45

Triiisss. Más agudo: ti ri ti ti
Caliente. Caliente, caliente
Amarillo. Palidamente amarillo
Uno, dos, tres, cuatro...
Inclusive aguanto un minuto
Paredes cubiertas por un mismo hedor
Cotidiano hedor
Bolsa llena. Comienza la secuencia
Triiisss. Más agudo: ti ri ti ti

(|)

La higiene es muy importante, insistía mi madre,
y desde entonces no he dejado de masturbarme.

Vorágine

Me hubiera encantado haberte conocido sin ningún truco. Maleficio.
Me hubiera encantado conocer a Nathalie desde tu despertar. Desde el inicio.
Me hubiera encantado que te enorgullezca de lo nuestro, sin ninguna traba. Ocultismo.
Me hubiera encantado que reconocieras mi esfuerzo al confiar en tu amistad. Sin prejuicios.
Me hubiera encantado que te lanzaras al mar, sin ropa, mostrando tu falo. Tu pasado.
Me hubiera encantado no escuchar a Nathalie con sus dudas. Asedio de preguntas.
Me hubiera encantado saber callar en el momento adecuado.
Me hubiera encantado no ser yo la declarante. Me hubiera encantado.
Me hubiera encantado no escuchar tu silencio. En el teléfono.
Me hubiera encantado ser honesta. Sin hacerte daño. Sin hacerla daño. Sin hacerme daño.
Me hubiera encantado no verme obligada a alejarme de ambos.
Me hubiera encantado amarles. Me hubiera encantado no haber escrito este mensaje.
J Smes

Resaca mañanera

Agua fresquita emana mi bidé. Plas, plas. Plas, plas.
Y en un abrir y cerrar de ojo. Dijo ¡pruf! Sólo ¡pruf!
Un aroma familiar invadió el lugar.
¡Trufa de marihuana! ¡Trufa de marihuana!

Tiempo

Día gris. Día, casi, casi gris.
Día torpe. Día cansado. Día entre rejas. Día incómodo. Días.
Día blanco. Día largo. Día de quién dice que la dicha es estar muerto.
Mis días ¿Dónde están mis días?
Allá a lo lejos. Acá en mi pecho.
Solo. Tan sólo queda el transcurso del tiempo.

Motorola

Está ahí. Poseído. Rectangular, plateado e inútil. No me mira. Directamente pasa de mí.
A veces parece darse cuenta de que le observo. Plácido. Somnoliento. Apabullado. Sé que me miente.
Ya intento no prestarle atención. Pero me guiña. ¡Sé que me persigue en mis delirios!
Eres realmente estúpido y muerto. Muerto. Dime ¿De qué me sirves?

Yo también

Y otra vez me vuelvo ante ustedes, vosotros, si la lengua castellana lo cree más correcto. Y es que ¿qué le pasa a la niña esta desenfada de su vida? ¿Qué coño le pasa que siempre acaba escribiendo chorradas sexuales con la ilusión de encontrar una verdad? ¡Chacho! ¡deja ya tranquilo al corazón! Que estás resultando más pastelosa que un merengue a 37º. Y encima encantadoramente paridosa.
Jesica, tu lo que necesitas es seguir follando y ponerte a estudiar más. ¿Qué tal tus intereses político social? ¿Crees qué la crisis continuará desarrollándose? ¿Crees...? ¿Crees en Dios? ¿Qué opinas de los 1.400 que bajaron a la Tierra? ¿Y por qué escribes Tierra en mayúsculas? Pues tía, vaya ñoña de blog. No me he conseguido masturbar con ningún post. Siempre hablando de lo mismo. Que si la polla, que si el amor, que si la soledad- dolor, patatín patatán.
En fin Jesica, que tu blog es una ñorda fermentada.
¡Ah! y que te quiero.

Título

Y sin estar te veo. Ahora si. Otra vez. El juego.
Y me encanta pensar que tu también me recuerdas. Como un bello sueño.
Compañera soledad. Compañero siempre tú. Momentos.
Y en cada uno de ellos. Tu imagen veo. Tu cuerpo.
Tus ojos. Tu boca. Tus manos buscando el placer. Otra vez tu cuerpo.
Choques de huesos... Mi sudoroso compañero.

Otra vez

El cabello. Anchos dedos. Su mirada.
El olor ¡qué fragancia pudiera imitarla!
¿Y su cuerpo? Es tan irresistible, frágil, bello...
Y jugando a que duermo ¡sst! Le siento, le anhelo, le observo, le busco.
¡Más no quiero perder el tiempo! No respiro, no me alejo, no me muevo, no, no...
No te encuentro.
¡Ehy! ¡ehy! ¿Es esto real? ¿Es un maldito sueño?
¡Despierta¡ ¡despierta! ¿Dónde estás?

Vaya la mierda

¡Buah! Vaya la mierda. Sentir como haces daño a alguien amado. ¿Por sexo?
Estoy en una etapa en la cual sobresale mi promiscuidad. ¡No! ¡No!
Declaro, que diré, sí al amor. También, sí al sexo. Pero por encima de todo.
Responsabilidad- Respeto. Y ahora, después de haber estado con dos hombres,
dos amigos, no continuaré. Sí, bellos ambos. Pero yo busco el amor.
No un único amor. Ni mi amor. Sino el amor.
Y si en estas actividades de lujuria, siento que mengua mi corazón
¡Reniego! ¡Reniego totalmente!

Otra polla ha caído

Al ver mi mierda ahí, tan viva y quieta. Te recordé. Es que es tan igualita a ti. La frase extraída (siempre utilizando guantes de látex) fue la siguiente:
"Mi mierda es igual que tu polla"
Es que la estoy viendo ahí, y es igualita. Al tacto es más corrosible. Aunque la vuestra la fue más al tiempo. Y ahora me planteo ¿Y si cambiar la caca por la polla? ¿o la polla por la caca?
Diarreas mentales. Pluf. Pluf. Otra polla ha caído.

En el amanecer de mis ensueños

En el amanecer de mis ensueños te volví a ver. Cuál gaviota, cuál caricia ¿Cuál recuerdo es el que asecha mis sueños? Una y otra vez, me quiero concienciar de que todo fue un juego. Un lindísimo juego. El cual ya no existe, quedó muerto.
No existe tu sonrisa. No existen tus espasmos cefálicos. No existe tu profunda mirada, ni las gaviotas cantaron. ¡Es que no existe nada! Es el recuerdo. Son mis sentimientos. Pasado y presente. Que confunden la consciencia dibujando una figura bella. Somos pasado. A cada alba, soy despertada, 19 años, 5 meses y 2 semanas.
Pero si por amarte, ese juego inolvidable, ese rayo de luz en mi ventana, esa brisa que me hace sentir viva; cada mañana recuerdo la más bellas de las miradas ¡Bendita sea la selección! ¡Bendito sea el amor!
Más no me importa, quedar esclavizada en tu mirada.
Más no me importa, aunque duela el corazón, sintiendo una daga clavada.
Más no me importa, aún sabiendo que todo es mentira. Producto de mis delirios. Fantasma de la luz del día.
Sí ¡No me importa! Despertar en nuestro juego. Porque eres entre los recuerdos, el más bello que conservo.

Para el amigo Watson

Y el mundo me enseña a amar. Todos ríen si el sol cae. Del pétalo la amapola. Y de la amapola la flor. Gritamos de alegría. Caracol en la aceras. Húmedo paisaje ¿A dónde te diriges criatura? ¿Aún no conoces la virtud, del día y la luz?
-¿Qué pasa amigo Watson?
- Pues que va a pasar... que me estoy muriendo.
-¡Ah! Pero eso le pasa a cualquiera.
Si,si, mi fiel estercolero. No me preocupa en verdad la muerte. Ya que ninguna enfermedad me asecha, ni a mí, ni a mis contendientes. Pero ahora, en verdad os digo, que no puedo evitar interesarme por las paradojas que ella entraña.
Desde el nacer, luché. Quise abrirme paso allá, a lo desconocido. No me bastaba con el alimento ingerido desde el umbral donde me postraba. Cada vez iba poseyendo más consciencia. Más grande y fuerte. Casi dominaba mis articulaciones. Es la hora. Es la hora. Es la hora. Oía a alguien gritar. Más mi lucha era horrible, al ver la dificultad acarreada. ¡Qué calle esa mujer! ¡Que se acabe este momento! Si caracol, que en la acera te apareces. Me fue difícil. Tanto como tu avanzar, lánguido y sudoroso. Tanto como el aliento de una enamorada. Acelerado y entrecortado. Distorsionado y grisáceo.
Y no amigo Watson, eso no le pasa a cualquiera.

IV CAUSAS GENERALES DE DEGRADACIÓN DE LA OBRA DE ARTE

Sí, la asignatura de Restauración y Conservación no es de la más sofisticada de la carrera. Comenzaba a estudiar el tema IV CAUSAS GENERALES DE DEGRADACIÓN DE LA OBRA DE ARTE. Entre sus principales causas de deterioro están la humedad y la temperatura de la obra. Así una humedad del 70% a una temperatura de más de 25ºC favorece a la dilatación de materiales higroscópicos.

Y ahí apareciste tú. Con tu atenta e inquietante mirada. Con esos espasmos cefálicos. Y luego ella. La protagonista inoportuna de mi libreta. Ella. Tan fina y bella. Ella. Obra de mis manualidades. Y este pilot negro que carece de sombrero, comenzó a dibujar unas sutiles formas arquitectónicas. El fuste tras haber sido fustigado. Líneas paralelas que convergen la escena. Elipse colgante de ella. Parece un erizo, pero de ante mano os digo, que es tan suave como sus caricias. Su péndulo es tan ligero como el Big Ben en el uno de enero. Es el Zeppelin del amor. Es el boom de la emoción. Es una tinta que corre y recorre la más versátiles de las formas.
¡Ahy! 21:00 horas, y yo sólo pensando en la joya.

Deseo volver a verte

Me invade una fortísima y casi incontrolable sensación. Respiro fuerte. Poco a poco.

Control ¿Quién inventó esa palabra? ¿Qué significado tiene en la RAE? ¡Qué ilusa! Sí, y ordinaria ¡Puta ilusa! ¿Cómo me pude creer que existe el control? El auto control ¿Cómo domino mis instintos? Sí, doctor, soy presa de una tentación.

Miré al cielo, él me hablaba. Yo escuchaba y preguntaba. Mejor, mucho mejor. ¡Sabéis! El cielo es grande ¡Inmenso!. La nube, ahí parada, me dijo que ella está; no porque sabe a dónde va, sino porque sabe quién es. Entonces ahí lo comprendí todo. Ella, que más humilde es, se deja llevar; ahí donde las arbitrarias células se esparcen. Me dijo que nunca se pregunta cuál es la siguiente parada, porque sino sabe que dejará de volar. ¡Qué grande eres! Te admiro, en serio, ante ti me inclino.

Creo haber aprendido mucho, y doctor, usted sabe poco.
No volveré a dejarme contaminar por ningún deseo de mi corazón, ese ansioso y egoísta amor. Más bien entrenaré para, no ya buscar el control, sino, y qué grande sería, saber quién soy.

Otra vez nube, que grande eres. Inmensa. Nunca olvidaré reflexionar y flexionar mi cuello. Gracias.

Es ella

Es ella ¡Buah! ¡buah! ¿Sabes? ¡la vida es tan rara! ¿y me dices luego que yo soy la rara? No, no te confundas, la culpa de todo la tiene la madre naturaleza.

Es ella, que sin quererlo y haciéndolo, juega al azar y hasta a veces (que quede entre tú y yo) hace sus putaditas. ¿Por qué si no crees que nos conocimos tú y yo? ¿O es que no existe el propósito? Casualidad, camino, cosas de la vida o como diría un tal Cruz, bienvenida contingencia.
O mejor, ¿por qué? ¿Por qué me rodeo con esta gente de Bellas Artes? ¡Pues porque estudias bellas artes gilipollas! Sí, ¿pero por qué exactamente con esta gente? Julián. Un tío qué es, sin ser, el brillo de la sombra. O Aixa, la mujer sonrisa, porque al menos con Julián comparto distintos rayos ¡¿pero Aixa?! Somos distintas, y sin embargo, por contrario que parezca, nos queremos mucho.
Y hoy, hoy iba a quedar con un tío para el día de mañana (mierda peli) pero al descubrir que era un zopenco le di aires - creo que no eres mi tipo de chico- le dije ya asqueada. ¿Y a que no sabes que me respondió? Sí, he dicho Zopenco. - ¿Y cómo te gustan los hombres?- Ante esto casi vomito, pero en un intento de auto control, respondí -¡Que tengas un buen día! -. (En off: ¡aaaaaarg argh!) Aún siento la bilis.

¿Por qué a los más atractivo parecen faltarles un agüita? ¿Por qué los que sois más (¡a que jode!) menos atractivos tenéis una mayor inteligencia? Creo que a partir de ahora follaré con las orejas tapadas. Creo que a partir de ahora escucharé con los ojos cerrados. Putaditas. Suaves putaditas.

¡Mamá! ¿quieres dejarme en paz?

¡Yo quiero sentir!

¿Y es que acaso crees que no? Mirada entre arrugas. Sí, también me gustas. Una niña que me grita en las orejas. La felicidad. Movimiento. Luego ocurre sucios imprevistos. ¿Silencio? Ondas. Gracias.


¡Pero yo me quiero enamorar! ¡Yo quiero enamorar! ¡Yo quiero sentir! ¡Quiero vivir, sufrir, fracasar, volver a perderte...! ¡Qué más dará! ¡Quiero! ¡Quiero!..
Joder, que te quiero.


La verdad es que ese momento, ese viernes a las 12, es incertidumbre. Sorpresa. Hormonas que recuerdan mis excesos. Muslos que se aprietan, ensueños de medianoche. ¿Será atractivo? ¿mirará a los ojos? ¿me hará volar? Mi estómago sube y baja. Recuerdo aquella conversación. El té de media tarde. Dónde las sombras se alargan y el tiempo queda en palabras.
¿Tú me recuerdas? ¡jej! Sé que me gustas, ya nada me preocupa. Ya sé que en el recuerdo puedo volar. Ahora, soñar ¡sólo soñar!. Viernes a las 12 el sueño se cumplirá. Espero no despertar. Espero que me hagas volar. Ya te amo.

¿Lo dejarías todo por un sueño?

Oigo
¿Lo dejarías todo por un sueño?
Callo
¿Lo dejarías todo por tú sueño?
Callo
¿Estás viva o dejastes de soñar?
Callo
Callo
Comienzo a roncar


Silenciosa. Alejada. Suave. Mirada baja
Silenciosa. Alejada. Nula y desconfiada
Silenciosa. Y muerta, siempre estuvo muerta


No tener miedo era mi promesa
No tener miedo era otra etapa
No tener miedo era perdonar
No tener miedo fue decir adiós
No tener miedo fue olvidar aquella infancia
fue algo así como gritar
¡me joden el coño!

Mi dolor

El dolor
Ese solitario acompañante
El dolor
Solos, él y yo
Mi dolor

-

¿Por qué dices?
¿Por qué hablas?
¿Por qué?
¿Por qué me matas?

Al cochito no

Run, run. Asusta a las ovejas. Run, run. Desde su triciclo. Gira alrededor del movimiento. Run, run. Observa a la gente. Adiós al cacharo para dar señas a sus papás. Otro nenaco observa la máquina. Le deslumbra. Se acerca poco a poco. El individuo 1 observa de lejos tal acción y siente que ha de tomar dominación. Corre como rata de alcantarilla. Run, run. Retoma su objeto de plástico sin quitar miradas al adversario. ¡Es mío!. Suavemente se hace con el volante. Run, run. Motores al frente. Run, run. Aquí estoy yo. Adversario 2 mide cada movimiento. Está atento. Distancia. No rompen miradas. Distancia. Las miradas parecen gritar. Más distancia. Individuo- Enano 2 nota como Cangrejo 1 se mofa y presume del tan valorado instrumento. Siente ganas de acribillarle. Sí, algún día lo mataré. Tras minutos de suspense, los boxes babys abandonan el ring. ¡No está bien lo que me ha hecho! ¡Pagará por ello! Cangura Princesa manda marchar de la plaza. ¡No quiero! Antes ese enano presuntuoso tendrá que vérselas conmigo. Run, run. Bicho 1 vuelve a la escena. No sin antes forzar la mirada. ¡Conseguiré ese cochito azul! ¡Mamá conseguiré ese cochito azul! ¡A casa! ¡ya a casa!. ¡No! ¡Sí! Ahora al cochito viejo. ¿Qué? No mamá, ¡al cochito no! ¡al cochito no!.

Tras relatar tales hechos, vimos como personaje 2 consiguió lo que quería: cochito azul. Sólo que éste, lleva cinturón, es a cuatro ruedas y lo conduce su mamá. ¡Qué lástima!

Nada

No sé escribir más que nada
para la tinta es algo
En mi cabeza hay un todo
y todo no es más que nada



Por más que reflexiono
siento más que embrollos
No encuentro una verdad
No me hallo
No sitúo
Me pierdo siempre
¿Qué significa tanta tinta?



¿Qué es el silencio?

Paso

Hoy me he dado cuenta de algunas mierdas. De las reglas del juego. Hay empate, a veces parece que gano, otras tantas siento el fracaso. Y otra vez aquí el juego. A veces empato, otras tantas parece que gano y fracaso. ¡Vaya juego! ¡qué constructor! ¡qué falacia! Otra vez y otra vez. Ya estoy de mano. Decidir. ¿Pero qué decidir antes reglas que no conozco, que me pierdo en ellas, que no encuentro ánimo en comprenderlas?. ¿Cuáles son las reglas? Paso. Paso. Otras tanto siento fracaso, otras tanta sólo sé decir PASO.

Hoy reflexioné como en tantas otras miradas. Hoy, otra vez soñé, adormilada. Saqué una frase, una conclusión, una poesía, unas palabras... Hablaban de la vida. Del amor y del rencor. Era algo así.

Amo la vida
Odio mi yo

Continúe en mis ensueños reflexionando sobre aquella parecida contradicción. Me imaginé explicándole a unos chavales que me discutían sobre el sentido de tal. Yo les decía.

- Claro, la vida la amo porque es la que me enseña, con la que crezco. Es la que es imposible ignorar. Porque tal hecho sería despedirla. Sin embargo mi yo, me confunde, me hace transferirla como tal son mis sentidos sensaciones de ella... Juega, juegan. No siempre me relaciono bien con ellos porque ellos mismo discuten con ella. ¿Ahora entendéis el valor de la vida? ¿ahora habéis comprendido el error del yo?
-No Jésica, vuelves a confundirte. Tu yo es lo más importante ya que como tú misma dices es el filtro por donde llega a tí tales vivencias, como es crecimiento, aprendizaje... Eres el yo. Después eres vida. Ignorar tu yo, ya no es tan descomunal como despedirte de la vida, es tan triste como despedirte de ti.

¿Qué creéis que hice? Sí, sonreí.

Sabéis que opino. Aparte del gran egocentrismo que me invade. Creo que todos estáis confundidos. Sí, que todos estamos confundidos. Confundidos de tanto hablar, confundidos de tanto mirar, ofendidos de tanto oír, ofendidos de tanto esperar. Ofendidos. Simple, responsablemente estúpidos. Porque mientras pasan estas cosas continuamos; escuchando, esperando, leyendo...
¡Sí! ¡Eres realmente estúpido!

Aunque sé que te quiero

En habitación tenue
compartimos ideas
un incienso amigable
palabras de mierdas
Palabras nuestras
Nosotros, incansables
jugando a ser amantes
Pervertidos y carnales
¡Sí, nosotros!
Los ignorantes
asediados y derrotados
¡Sí, nosotros!
Siempre gritando
¡ya nunca más!
Nosotros; jóvenes inquietos
rebeldes de sentimientos
marcados por este absurdo encuentro
Sí, nosotros, que pese a la desigualdad
Nosotros, que pese a recordar
Sólo nosotros.

-¿Y cómo sé lo que quiero escuchar?

Ya otra vez la duda
de qué neurona
cuál recuerdo
¿Por qué siempre
nublos sentimientos?

-Porque está dentro de ti.

Gracias, pero no
no quiero que así sea
no me lo creo
¡No! No y te confundes
aunque sé que te quiero

-Yo sólo encuentro cerumen.

Y todos me señalarán 30/ 01/ 2010

Sueños. ¿Cuáles son mis sueños? En este momento pienso en ser una escritora de betseller. Todos me admirarán por mis audaces frases -¡oh Jésica Muñoz! ¡la artista! ¡la onírica! ¿no habéis leído el famoso relato de Mercadillo Superfluo?- Y todos me señalarán, hablarán de mí. Dirán que salí de una pequeña isla, y que en vista de no encontrar posibilidades, volé a otros lugares más inmensos. Luego me dirán -¡háblanos de tu infancia!- entonces yo relataré mis oscuros recuerdos de puños, pero claro está, será otro nuevo libro biográfico ¡hay que hacer negocio! Y ahora mientras hablo de esta manera tan inverosímil siento un ápice de asco.

Mercadillo Superfluo 27/ 01/ 2010

Yo aquí sentada, para algunos malgastando el tan preciado tiempo, para otros tantos artistas viviendo. Y es que, al observar a dos supuestas dichosas viejas, no he podido evitar el análisis de su modus operandi. Las pobres, ¡no pobres! sólo las pobres.

Se las reconocen por su pintalabios rosa (normalmente fucsia, ha de destacar) o rojo carmín. Apenas tienen labios, así que tratan de esforzarse para que el espectador reconozca esa pringue como tal (démosles las gracias) Bueno, en toda esa cabeza ha de estar bien situado: pelos, ojos, y haciendo redundancia; los labios ¡Y claro! También la ropita ha de estar en consonancia con este arduo trabajo. Normalmente pantalones largos (aparición de varices, arrugas como pasas fermentadas, tobillos como modelos de Botero...) finos y de colores pasteles (no llamar la atención, peligro de eliminar protagonismo a la cara). Sus zapatos, cómodos, como el de cualquier abuela. Aunque estas damas no son cualquier abuela, cuidarán hasta el último detalle para que sean llamadas-tratadas damas. Y detrás de todo este berenjenal de potingues y prendas "finas" nos encontramos ¡sí! Con el cuerpo escuálido y blandengue, sobre el cual, reluce una brillantez delatadora. ¡No! no diré marcas: CREMAS ANTIARRUGAS, CREMA REJUVENECEDORA, CREMA NUTRITIVA, CREMA REGENERADORA, CREMA PARA LA NOCHE, CREMA BUENOS DÍAS, CREMA BUENAS TARDES Y CREMA ME FOLLO EL DINERO DE TU MADRE.

Pero ellas siguen paseando tranquilas, inmunes a cualquier distracción ¿elegantes? Suavidad a cada paso ¿artrosis? ¿hernia discal? ¿tobillos hinchados? Las puedes observar a pares, paseando al perro u olfateando familias de su agrado; que con ligera sonrisa -¡ah! ¡la sonrisa!- deslumbran a transeúntes. ¡Sí! ¡la sonrisa! ¿cómo pude olvidar el utensilio para masticar? Pero ahora; un secreto: ellas nunca te lo dirán, son damas de verdad.

¡Si es que! ¡Qué trise! Llegar a esa edad y sentirte como Mercadillo Estético. ¡Buah! Y yo que sólo quería llegar a vieja.

Me estimulo a grandes dosis 24/ 01/ 2010

No, no lo negaré, tengo fantasías sexuales durante todo el día. Éstas son dadas cada corto tiempo. En cuanto mi mente puede evadirse, soñar y transportarse a otros mundos; me veo en un encuentro con un varón. Sí, como también soñaba de pequeña (pequeña viene a ser la etapa de mi desarrollo hormonal, cuando el hombre me empezaba a llamar la atención) los profesores; son los protagonistas de mis delirios. ¡Cuánto me pone lo prohibido! Me estimulo a grandes dosis. Creo en este momento que ya el tan sólo hecho de pensarlo es excitante, el vivirlo debe ser sublevador, mi lívido saldría por las orejas y demás orificios del cuerpo.

¿Pero acaso es malo fantasear con profesores? Cuando trato con ellos no influye, creo que influiría si uno de los fantaseados continuará el mismo discurso. Y en consecuencia, creáramos una conversación sexual. En tal caso, algunos de los protagonistas, de alguna manera, saldrían perjudicados. A tanta diferencia de edad la relación sería muy difícil que prospere. Sí, seguiré soñando. ¿Por qué he de despreciar tal placer?

En la irrealidad- real soy yo la que fluye.

Mejor follar mis preocupaciones 19/ 01/ 2010

Acabo de mandar a la mierda toda la mañana. A las 8:30 estaba de pie para hacer el trabajo de Restauración, mañana tengo el examen. Y ahora en la tarde tendría que seguir con anatomía, que a su vez, también tengo mañana el examen. ¡Rin Rin! Suena el teléfono. Todo cambia. No estoy en el acta. Mejor follar mis preocupaciones me repito con insistencia. Llega mi hermana. Caos. ¿Cómo?

Y ahora todo el trabajo de la mañana me lo acabo de cargar ¡lo he borrado! Y estoy sonriente con lágrimas en los ojos... ¡me he cogido un enfado! ¿Qué más se puede pedir?

Tiempo, todo lo resuelve el Tiempo.

Carencia Sexual 07/ 11/ 2009

¡Oh! Puto sexo ¿Por qué me aclamas? ¿Por qué me tienes día y noche esclavizada? ¿Por qué? ¿Por qué te sucedes, por qué careces, por qué necesidad? ¿Por qué?... ¡Oh carne! Muerde, sacia, escupe... pero no me ahogues, no me mates...

Premolar derecho 06/ 11/ 2009

¡Oh! exclamé al observar mi premolar derecho. ¡Oh! ¡hay un trozo caído!. ¿Por qué te has ido?. En realidad siempre te cuidé, es verdad que siendo más pequeña no te restregaba ese blanco pastel y que de azúcar me saciaba ¡qué tiempos de inconsciencia!. Pero desde que descubrí esa mancha oscura y fea, me preocupé en mantenerte bella. Cada noche con el palillo dental, sacaba toda mierda que ocupara el oscuro molar. ¿Y ahora qué? Te despegaste sin más. ¿De qué sirvieron tantos esfuerzos? ¿De qué sirvieron tantos recuerdos?

Parecemos felices VI/ XI/ MMIX

Pelota cae. Azul. Plástico. Pelota. Camisa azul cielo. Baila. Pliegues de brisa. Amor. Susurra al oído un ex-convite ¿para qué?. Leche y limonada. Y entonces todos parecemos felices. Es el juego. Tu pierdes o ganas. Siempre Don Sabio me decía, es un juego y se pierde o se gana. ¿Y no existe el empate? No, sólo hay espera. El tiempo revela el ganador. El tiempo. Y claro, yo le asentía ¿Qué otra cosa podía hacer?. Don Sabio. Don Sabio.

Para mí un vino. Sí, ese está bien, añejo ¿eh?. Y todos parecemos felices. A la abuela parece irle peor. Ella casi no ve, ni oye; pero ahí está, la han repintado borrándole ese pálido color facial. Luce un vestido verde esmeralda. ¿Por qué los viejos visten tan mal? ¿Es qué acaso, nunca van de compras?. Está sentadita. A su alrededor le acompaña sus dos hijas y amigas. Con tono alto ¡vaya día aquel! Todas ríen. Abuela sólo sonríe. ¿Dónde tendrá la cabeza?.

Las gambas parecían decir hola, pero al mirarlas una duda se cernía. ¿Qué queréis? ¿acaso no sois felices fuera del mar, ya por fin devoradas por el animal cerebral?. Ellas continúan con su duda existencial. Rosas estúpidas.

Polla V/ XI/ MMIX

Polla larga, dura, y algo gruesa. Gruesa. Polla con tan desagradable estética. Polla que se excita y que quiere ser querida, que quiere encontrar tal mina donde cavar y cavar y cavar. Polla yo te comprendo y te quiero. ¿Y eso que expulsa tras largos zarandeos? Oh ¡qué asco! Oh, pero espera, que aún mi calentura no ha bajado. Espera, que aún quiero sentirla cerca.
















Original de Mapplethorpe

Todo es mentira (HACE/ MUCHO/ TIEMPO)

Todo. Todo es mentira. Todo está resuelto, muerto o perdido. Todo es nada. Pero aún así, siempre tendrás tus seguridades y teorías absolutas. No eres más que un memo resuelto a seguir la casualidad. Y seguirás afirmando, seguirás creyendo, que todo... que TODO es mentira.

Mi enhorabuena bienvenida

Hola gente.

Con este portátil delante; más lento que una tortuga sin patas traseras, me dispongo a recabar todos los escritos de daños anteriores e incorporar nuevas sobras de arte. Mis escritos son algo así, utilizando las bellas metáforas, como un vómito de exterminio. Tras potada, ordeno y selecciono, intentando elegir aquellos trozos más elegantes.

Así que os deseo una agradable degustación. Felices sueños.

Jesica Muñoz